Blutäpfel

Schräg gewachsen auf der Flucht
vor Hasel und Esche stand der
alte Blutapfelbaum im wilden
Garten meiner Kinderzeit.

Blutapfel – das Wort, immer wieder
ausgesprochen, schaurig, schön
erregte mich, erinnerte an das
aufgeschlagene Knie, den Schnitt im Finger

rief das Entsetzen wieder wach
das mich erfasste, als ich zum ersten Mal
das rote Blut aus meinem
weißen Körper quellen sah.

Einmal kam der Winter früh
wir schüttelten den schneebedeckten
Baum, da lagen die Äpfel
blutrot im weißen Schnee.

Sorgsam sammelten wir sie
in weißes Seidenpapier wickelte meine
Mutter die schönsten, und zu Weihnachten
leuchteten sie am Christbaum – rot wie Blut.