Nomaden der Lüfte

Am Küstensaum im Sand die Schwalbe
flügellahm, erschöpft ist sie zurückgeblieben
sie wird nicht weiter mit nach Süden ziehn

Krebse, finstere Gestalten, zögernd der erste
immer mehr, und bald die ganze Meute
verfolgen sie – kein Ausweg, sinnlos fliehn

umzingelt ist sie, Opfer, Beute
und untergehend schon im Krebsgewimmel
im Verlöschen unterm Lid noch
Süden, Sonne, Wind und Himmel.